Minuscole scaglie di colore d'ali di farfalla rimaste sulle dita; così finisce quel volo sempre in forse alla ricerca del luogo che ogni bruco sogna rosicchiando le foglie.

Di certo è diverso da qui, quel posto.

Non c’è silenzio nella casa di Dio, altrimenti sarebbe un posto già visto e sofferto.

Non ci sono quelli che vivono felici e contenti, né pentole d’oro da trovare; di certo non ci sono principesse da baciare né streghe invidiose.

Qualcosa o qualcuno già c’è e ci saremo anche noi, se già non ci siamo stati.

Non sapendolo, perché nessuno ci ha detto: “Questo è il luogo sognato dai bruchi”.